En los 80, mientras mis compañeros de clase perfeccionaban sus permanentes y fingían que les interesaba el álgebra, yo estaba hundido hasta los codos en un cuaderno de Hilary, garabateando mis propias novelas de suspense juvenil. A la hora del almuerzo, mis amigos prácticamente me robaban el siguiente capítulo; olvídense de la comida de la cafetería, estaban hambrientos de giros argumentales.
Los profesores intentaban desviar mi atención ("¡Concéntrate, querida!"), pero ¿cómo iba a concentrarme cuando mis adoradores lectores esperaban su próxima dosis en la zona de fumadores? La fama literaria (bueno, la fama de pasillo) no espera a nadie.
Entonces llegó el día en que mi profesor de Escritura me tiró un ejemplar de Rebeldes y mencionó casualmente que S.E. Hinton lo escribió a los dieciséis años. Un gesto sutil, pero me impactó. Entonces me di cuenta de que las historias pueden cambiar a la gente, incluso si están garabateadas en los márgenes de los apuntes de matemáticas.
Unas décadas después, sigo persiguiendo esa misma euforia. Doy clases a jóvenes en riesgo durante el día y escribo sobre ellos por la noche; algunos adultos, otros aún inmaduros, todos intentando escapar de sus fantasmas y encontrar algo parecido a la esperanza.
¿Y cuando veo que los lectores reseñan mis libros, adoran a mis personajes o analizan minuciosamente mis tramas? Devoro esas palabras como un adolescente devora una nota de amor secreta en clase. Escribir todavía me hace sentir auténtico, quizás incluso un poco rebelde. Y ese es un sentimiento que nunca superaré.
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